31 octobre - Hommage à Walt Whitman

Sceaux - Hauts-de-Seine - 2005 © Daniel Schipper

Ils ont courriellé :

Alexandra R. :
Quel est l'âge du Captain ?

Georges K. :
Le tout est de savoir si tu es devant les grilles, et que les feuilles sont derrières les barreaux ou que tu es derrière les barreaux et les feuilles sont à l'extérieur.
Est tu le prisonnier qui s'évade par la pensée à travers l'image des feuilles gorgées de soleil ? Ou le géolier observant ces plantes enfermées, derniers témoins d'une beauté en voie de disparition ?
Sceaux, représente-t-elle les barreaux (et ces pointes acérées interdisant toute transgression) et donc la limitation ? l'enfermement ? la frontière ? hum ?
Et les vertes pousses, un monde sauvage, vierge, inconnu, plein de promesses...
Le maquis luxuriant face à la rectitude métallique, mathématique, froide et sans fantaisie
Rhàààààààààààààà !
Réponse :
A pied, le coeur léger, je prends la grand'route,
Bien portant, dégagé, le monde devant moi,
Devant moi le long chemin poudreux conduisant où je veux.

Désormais je ne fais plus appel à la chance, c'est moi la chance,

Désormais je ne larmoie plus, ne temporise plus, de rien n'ai besoin,

Finis les malaises du coin du feu, les bouquins, les critiques chagrines,

Vigoureux et content j'arpente la grand'route.

La terre, voilà qui suffit.

Je ne demande pas les constellations plus proches,

Je les sais fort bien où elles sont,

Je sais qu'elles suffisent à ceux qui leur appartiennent.

(Toutefois même ici je porte mes vieux délicieux fardeaux,

Je les porte, hommes et femmes, je les porte avec moi où que j'aille,

Je jure qu'il m'est impossible de m'en débarasser,

Je suis plein d'eux, en retour les remplirai.)

Walt Whitman

Walt Whitman - Poèmes

Poésie/Gallimard - février 1999

Feuilles d'herbe

Chant de la Grand'route - Partie 1 - page 63

Traduction de Louis Fabulet

Re : Merci Daniellou, je ne risque pas de ne pas connaître...
Mais je m'attendais, en réponse, à te voir déclamer, nu dans la rosée du matin, tes propres chants de joie, te voir ouvrir ta propre piste à travers ronces zé brousailles, la machette en pogne, en soufflant comme un forçat, le corps scintillant de sueurs et de crasse...
snif